Хельта
Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Ты будешь мечтать или просто маяться
Дурью, молча и в одиночестве.
Да и какая мне, в общем, разница...
И уже никогда не захочется

Писать стихи или так, двустишия,
Кормить из рук волшебством чужих...
А мои мысли ты слышишь. Слышишь ли?..
А может, снова сеть тонкой лжи.

Туман осел на деревья холодом.
И будто видится наяву:
Мне - петь опять колыбельную городу,
Где тебя уже нету, а я живу,

Слов теплом его успокаивать заново,
Взбудораженного тобой.
Может, даже придётся обманывать...
Он сейчас, как и я, беспокойный...

Всё будет так. А тебе останется
Бродить по улицам по ночам,
Кивая сдержанно церквям-красавицам,
Быть ветром северным в парусах,

Плести фонарных просторов улицы,
Тучи нанизывать на шпиль собора,
Под дождь в лицо - только тихо жмуриться,
Шептать, что "нескоро, нескоро...",

Стоять у речки с поднятым воротом...
И уже никогда не забыть:
Признаться в любви моему городу -
То же самое, что меня полюбить.



@темы: Мои рифмованные строки, Календарь моей жизни