Записи с темой: чужое творчество (список заголовков)
20:29 

lock Доступ к записи ограничен

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
22:23 

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
О хорошем.
Я сегодня вспомнила одну классную песню, которая, несмотря вроде бы на многогранно-неуловимо-мрачноватый текст, ассоциируется у меня с осенью, со всей этой красотой, со светом, спокойствием и добром.
Жаль, не знаю, как бы вставить в дайрики саму песню, но вы можете найти и послушать - это Шмели, "Глоток" называется произведение.
Текст тут сам по себе прекрасный.
И песня.
И текст.
И песня ))
Нечто великолепнейшее.

***
Никому не верю, только ветру в поле.
Раненому зверю не уйти от боли,
Ведь ожерелье звёзд на твоих ладонях,
Ты посеваешь их лишь на небосклоне.

Глоток кровавого вина
Желанью статься,
Демон
Цвета серебра,
Но как добраться
До тепла?..

Мне пора душой продаться,
Чтобы сблизиться
С тобой.

Ничего не вижу только твои муки.
Счастьем не обижу, дотянуть лишь руки.
Откровеньем гроз не погубишь душу,
Каждый шаг непрост выхода наружу.

Ничего не будет, только отраженье.
Всё огонь рассудит и вода забвенья,
Волосы твои навек закроют свет,

Падающим ангелам разлуки нет.

Глоток кровавого вина
Желанью статься,
Демон
Цвета серебра,
Но как добраться
До тепла?..

Мне пора душой продаться,
Чтобы сблизиться
С тобой.

@темы: Чужое творчество, Что-то кроме сказанного, Песенное, Календарь моей жизни, Larusargentatus

12:04 

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Жук в муравейнике,
© Алеся Казанцева

Мы завели муравейник. Такой прозрачный лабиринт, где можно наблюдать за микро жизнью. Купили для детей, а попали сами. Гигантская королева-мать и десятки ее детей, которые весь день носятся и перекладывают яйца, еду, песчинки. В магазине нам сказали, что достаточно кормить их семенами, но можно подкармливать специальными червями. В червях ценный белок, это очень полезно. Посоветовали душить червя пинцетом перед тем, как класть в муравейник, так питомцы легко получат пищу. Но можно и живого червя затолкать, смотреть, как за ним охотятся. Мы конечно же хотим вырастить психически и физически здоровых муравьев, сохранить их инстинкты, поэтому купили червей.

Читать дальше.

@темы: Календарь моей жизни, Чужое творчество

01:11 

lock Доступ к записи ограничен

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
17:01 

lock Доступ к записи ограничен

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
16:53 

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Однажды я познакомилась с Надей Делаланд (мы выступали на одном мероприятии, довольно дурацком и бесполезном), и она подарила мне книгу своих стихов.
Они замечательные и очень осенние :heart:
Книгу можно тут почитать: dombibl.ru/_ld/0/21_67676767.pdf
А мои любимые - вот:

***
Медленно обучаюсь передавать
вещи на небо буквами, запасаться
памятью, передав на неё права,
не дожидаясь всяких таких вот санкций,
чтобы потом — оттуда, где нет дышать,
где остановка времени и пространства
прорезь, — читать по памяти, завершать,
переводить обратно, так и остаться,
чтобы свести под общий и, сидя в нём,
с не языка другого — в язык и — этот,
руки держать на оба, взять их вдвоём,
быть их вдвоём, свести на себе два света

клином одним заклинило так и вот,
Господи, посмотри на мой перевод.

***
Лесов таинственный осень
резной прозрачный сухостойный
дыши листвой не окосей
от столька

Но запах втеплится в нору
между корою и грибами
ляг на живот его берут
губами

Там пушкин спит и тютчев спит
и манделыптам иосип бродский
заснул устав бороться с ним
устал бороться

Роняют руки свет несут
прозрачнеют и снега просят
и держат держат на весу
осенью осень

***
Отходи в сторону, не иначь
сонное дерево, ветрюган,
всё, что упало к его ногам,
умерло — листья, собака, мяч.
Вот оно — я отвожу глаза,
дичь распростёрло ветвей и над
ужасом смотрит, как сходит в ад
осень, собаку на руки взяв,
в землю, под землю, слегка дрожа,
листьями походя шевеля.
Вот оно: примет меня земля,
буду и я колоски рожать.

***
Атрофия листика, дистрофия
солнцевидных прутиков, жидковат
звукоряд чирикающих в эфире
воробьят и, может быть, жуковат.
Жуковато выглядит лес олений,
на охоту ходит с улыбкой ёж,
он поймал за голову и колени
половину рыжика, целый дождь.
Лена, Катя, выйдете, поглядите,
разве здесь побегаешь по утрам?
Отступает лес, и ползёт вредитель —
в муравьях живучий подъёмный кран.

***
Снилась мне темнота. Как в детстве, в шкафу,
в тёмную комнату тихой войдёшь и в шкаф
влезешь, в вещах утонешь, в больших вещах
мамы и папы, а кто-то идёт искать,
кто-то уже ощупывает софу.

Нечем дышать, но спасенье — оно же смерть,
надо терпеть. Надо ждать, а потом бежать.
Вот и сидишь в темноте, крепко-крепко сжав
что-то из шерсти, пока голова, кружась,
не упадёт, продолжая во тьму смотреть.

Снилась мне темнота, просыпалась в сон
битыми пикселями. Постепенно поверхность её
становилась гладкой, как слово «район»,
и я отражалась в ней, и лицо моё
было мне не знакомо, и всё.

@темы: Чужое творчество, Осеннее настроение, Календарь моей жизни

21:52 

lock Доступ к записи ограничен

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
11:38 

Каждый год.

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Небеса на коне
На осеннем параде
Месят тесто из тех,
Кто представлен к награде,
А по ящику врут о войне...

Я живу на весах
В это качество года.
Моя песня, конечно,
Дождливого рода.
Моя песня не спета
И не одета.

Моя песня - ответ
Письмам Анны и Лизы.
Брызги ветра висят
На промокших карнизах.
Собрала их губами весна -
И исчезла она.

Я с бедой на плечах
Доползу до дороги.
Умереть - ничего,
Если выпить немного.
Но мешает уйти от тебя
Наше "я".

Где опасность и бред -
Там живые могилы.
Нас за верность и хлеб
Поднимают на вилы.
Этой осенью платим за свет...

Пляшем на виражах,
Повороты - веками,
И никому нет конца,
Даже тем, кто не с нами.
Наша песня с тобой
В облаках.

И пока ничего,
Ничего не случилось,
Я вчера еще помнил,
Что жизнь мне приснилась.
Этой осенью стала она.

И если вокруг одно лихо,
И если кругом слишком тонко,
Люби всех нас, Господи, тихо.
Люби всех нас, Господи, громко.

Иногда наша жизнь
Зарастает цветами -
Это значит, мой друг,
Он прошел между нами.
Но увидеть Его не легко.

И если вокруг одно лихо,
И привычное нам слишком тонко,
Люби всех нас, Господи, тихо.
Люби всех нас, Господи, громко.
Люби всех нас,
Господи...

@темы: Песенное, Осеннее настроение, Необъяснимое, Календарь моей жизни, Что-то кроме сказанного, Чужое творчество

14:05 

lock Доступ к записи ограничен

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
21:06 

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
16.06.2018 в 19:41
Пишет Миранда Элга:

Возьми в бутылке пепел,
Встряхни, сообрази.
И сложатся пылинки в печальное письмо.
Смотри в окно под вечер
В дождливом сентябре -
Неведомые буквы
Проступят на стекле.

Порой любое слово
Мешает видеть суть-
Камин горит, и свечка
Горит, и свет горит.

И, становясь бессмертным
И ясным, как огонь,
Выходит на поверхность
Неясное еще.


URL записи

@темы: Чужое творчество, Календарь моей жизни

14:59 

lock Доступ к записи ограничен

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
20:19 

lock Доступ к записи ограничен

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
21:08 

lock Доступ к записи ограничен

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
17:45 

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Хотела когда-то давно написать этот факт, но всё забывала. А сейчас скоро март-то уже кончится, а хотелось бы показать два стихотворения...
В общем, тут ведь как...
Я пишу стихи, да. Но не верлибры и очень-очень редко - белые.
А Ключник - пишет.

На самом деле, чтобы полностью понять, о чём это тут и что это вообще, нужно бы читать и другие стихи Ключника. У меня их порядка двух десятков есть, наверное. Может быть, и правда когда-то покажу остальные.
А пока пусть будут эти.

***
Арбат веснеет.
Золотистое солнце плещется в окнах по утрам,
Шпиль высотки на горизонте тёплый даже на вид.

Скоро снова на улице будут петь молодые ребята,
И девчонка с ультрамарином во взлохмаченных волосах
Будет слёзно просить, поддержите, мол, музыкантов.

Гулким вечером в баре они
Выпьют пива,
Возможно,
Во славу доверчивых, глупых, щедрых,
Ну а может, смеясь, просто так.
Потому что пришла весна.
Потому что молодость только раз в этой жизни.

И гитара под утро будет немного пьяна.

25.02.2018

***
Март пришёл под февральской маской.
В индевеющем четверге,
Как во сне,
Только тянешь руки -
Пустота, немота...

Снег, как ластик, стирает звуки.
По району крадётся память.
Лапки мягкие, когти цепки. Кто сегодня твоя добыча?..

Март бессолнечно-непривычен.
Но за все эти годы можно
Было бы догадаться, что там,
Что тебя на изломе ждёт.

И над Яузой вьётся пепел.
Писем ли, или белых листьев тонких клёнов, проросших в вечность,
Вросших в этот весенний снег,
В подсознание, сны и песни?..

Мне по-прежнему неизвестно.
И по-прежнему время честно не заглядывает вперёд.

15.03.2018

@темы: Чужое творчество, Что-то кроме сказанного, По Ту сторону мира, О ключах и спиралях, Необъяснимое, Лит-быт, Календарь моей жизни, Другие путешествия, В копилку символизма, Larusargentatus

12:28 

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
05.03.2018 в 08:29
Пишет Миранда Элга:

городской романс
Взгляд ловить, как крутят сальто,
Приноравливаясь к быстрому цветенью,
Чтоб шагами по асфальту
Мерить тайны, нарисованные тенью.

Прячет облако комету,
Луч ложится на вершину за Непалом .
Каблуки стучат по свету -
По камням, по мостовым, по листьям палым.

Вот записки на манжетах,
Вот заметки на коре большой пироги -
Как из старого сюжета
Вырастают камни, корни и дороги?

Долгий всплеск, письмо подруги -
И круги по мостовой, как нагадала...
Доставляйте прямо в руки -
И окажется, что связь не пропадала.

Над рекой сверкнет монета,
Перевозчику заплачено, и снова -
В тень проворную одета,
Выйдет тень из окруженья кружевного,
Будто не было и нету -
Снег весенний пролетит и дым растает...
Каблуки стучат по свету -
Посмотрите, чьей походки не хватает.

URL записи

@темы: Календарь моей жизни, Чужое творчество

15:11 

М.Кузиков что-то в последнее время, как никогда, актуален.

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Я без билета прошёл и увёл из кино
Незаконную дочь короля эскимо.

Это повод подраться, меня немного трясло,
Но никто не рискнул.
Надо ж, как повезло!

Мой адвокат по накурке ткнул кого-то ножом,
Убежал в Бодайбо, мне оставил банджо,
Я играю на нём день и ночь напролёт,
Она поёт мне на хинди,
Очень громко поёт.

Дети носят в наш дом круглый год васильки,
Мы садимся на пол, мы плетём им венки.
Все нас любят за это, за нас дворники пьют,
Громко петь не мешают
И ментам не сдают.

Значит, нас не найдёт никогда ни за что
Мой соперник - ужасный король спортлото.

Мы смеёмся над ним до и после еды -
Дочь короля эскимо
И принц байкальской воды.

Я - принц байкальской воды,
Я - принц байкальской воды,
Всей байкальской воды......

@темы: Календарь моей жизни, Что-то кроме сказанного, Чужое творчество

03:01 

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Вот мне бы спать сейчас, по-хорошему!..
Но нет (с)

Заварила чан-рамён (очень вкусно, кстати!..), скачиваю хорошие книжки в плеер, чтобы читать в дороге (с плеера читать смешно, конечно, но на безрыбье и Киркоров - Мэнсон), вяло думаю о дом, как запаковать в 15литровый рюкзак тонну вещей... Один "Ужас Аркхэма", который я везу Ролари, чего стоит!.. Точнее, весит... А ещё надо привезти пряникофф всяких вкусных народу, и прочих ништяков... Я уже смирилась, что отправиться в путешествие придётся прямо в концертном платье :laugh:
Потому что тащить ещё и сменную одёжу... Не, не потяну, ну никак!..
Что ж, значит, буду самая красивая в поезде :)
Вообще перед поездкой завтра мы встретимся с моим новым милым знакомым, Дмитрием Урюпиным, потусуемся, так сказать, и что-то в разговоре мелькнуло, похожее на обещание проводить меня на поезд..... х)
Впрочем, ладно, кода это Хельта не могла дотащить кучу сумок самостоятельно?.. Даже в платье и на каблуках. Главное - уложить всё максимально убористо.... И о-хо-хо... Это проблема так проблема, правда т_т

Из всех прочих моих проблем осталось только то, что придётся скидываться всё-таки на звукача. Ну и ладно. Зато всё будет хорошо слышно. И красиво. Я надеюсь, по крайней мере =)
Вообще я сравнительно недавно познала дзен траты денег. Когда тратишь их на то, что нравится. Например, покупала я билет на поезд - можно было взять верхнюю полку за 1500, грубо говоря, а можно нижнюю за сумму на тысячу больше. Разум что-то пытался сказать мне про эээкономию, но я подумала - ну нафиг. Нижняя боковая - это мой диагноз на всю жизнь; там и сидеть удобно, всегда будешь лицом по ходу движения поезда, и спать неплохо, я со своим ростом умещаюсь, и стол твой личный-персональный, делай что хочешь на нём!..
В этот раз, видимо, я на нём рисовать буду... Потому что традиционно, традиционно, мммать, не успеваю закончить картинку вовремя. То есть, я даже и не начинала её...

Прошлую картинку я рисовала в электричке. Альбом на коленки, вода для акварели в бутылочке... Пруф есть!..



Последние штрихи вообще завершала уже на концерте. И, понимаю теперь, залажала этим весь рисунок т_т
Он потерял сказочность и летучесть, хотя местами и стал интереснее. Но обвода тут во многих местах была не нужна...
Посмотрите картинки в полном размере, сравните!.. Интересно ваше мнение очень.

Это "Чужие сны". Старый дуб, созвездия над тропой, ветер, приносящий лето на острова, всякие параллельные миры.

...Спой мне, красавица, про хлопковые поля,
Спой мне про шпалы и костыли,
Спой мне про рынду с португальского корабля,
Вынутую
Ветрами
Из земли.

(с)


В большом формате тут: pp.userapi.com/c637926/v637926098/536ed/adI6J6P...


В большом формате тут: pp.userapi.com/c637926/v637926098/53cac/vQf774z...


Тут, конечно, получилась масса отсылочек на повесть Сергиенко "Увези нас, Пегас!", потому что явно они есть и в тексте... Падуб и сассафрас, Хлопковая Коробочка Хетти в неизменном жёлтом платьице, шпалы и рельсы, звёзды над головой... "Потерял друга - смотри на звёзды. Потерял себя - смотри на звёзды. Всегда смотри на звёзды".
Звёзды на рисунке (и некоторые хлопковые коробочки) покрашены фосфорной краской. В принципе, она достаточно ярко светит, если сначала дать ей доступ хотя бы к минимальному свету. Интересно, заметит ли это когда-нибудь Олег, таки унесший картинку с собой (но кто знает, вдруг до ближайшей мусорки только).

Вообще мне понравилось рисовать именно эту штуку.
Очень быстро сюжет картинки пришёл, а когда я на концерте уже завершила её - тут же и зазвучала песня, о которой этот рисунок и был нарисован. То есть, всё-таки Волшебство. Всё-таки было.
Посмотрим, что мне принесут более серьёзные поезда.

@темы: Чужое творчество, Что-то кроме сказанного, Худ-зуд, Слайды, С песни - по строчке..., Песенное, Объектив на позитив, Календарь моей жизни, И это всё мне?.. =), Другие путешествия

20:20 

lock Доступ к записи ограничен

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
05:19 

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Задумалась на простую, всем известную тему. Это уже обсуждали-переобсуждали сотни раз, но... Вот человек говорит, что не пишет больше песен и старается не писать стихов:

- ...Да и стихи я свои не люблю, потому что это грустно. Для того, чтобы лирика получилась задевающей душу, чаще всего, нужно быть на пределе, чтобы оно само лилось, чтобы не мог молчать. А это, чаще всего, больно. Радостью я делюсь по-другому.

Это всем известное "лучшие стихи пишутся тогда, когда человеку плохо", "когда хорошо - на стихи не тянет", это всякие вытекающие их оного "писать нужно тогда, когда не можешь не писать", "если можешь не петь - не пой"...
Одна моя знакомая, чьими стихами я ужасно восхищалась несколько лет назад, вообще проклинала дар поэта и говорила, что хотела бы просто жить. Чтобы не приходили стихи. Но уже не может. И это правда, какбэээ, ты не можешь, раз начав, бросить. Оно всё равно приходит, ты эту дверочку уже открыл. Но ты можешь не записывать, не запоминать.
Да, стихи (самые лучшие стихи!..) - они всегда на пределе.
Чем больше боль, тем они живее и круче.
Потому я всегда боюсь за любимых поэтов и певцов. Тех, у кого слишком много хороших стихов. Обычно за ними стоит очень много боли.

Но одно дело, когда у тебя болит и ты пишешь. А совсем другое - когда ты запретил себе писать. Когда в минуты боли обращаешься к любым успокаивающим средствам, кроме стихов, потому что когда эти стихи потом попадаются на глаза, вспоминаешь и переживаешь эту боль заново.
Это жутко.
И боль переживания заново, и то, что человек просто запрещает себе. Причём второе, имхо, страшнее. Потому что Мир не просто так говорит устами людей, ведь чем более ты восприимчив к его голосу - тем лучше сможешь передать его слова!.. Однажды я написала один страшный текст, там было много боли и ужаса... а потом ко мне (через пару лет!) пришёл человек, который сказал буквально следующее: "Спасибо тебе за это стихотворение, мне было плохо, я думал о самоубийстве, но прочёл его, что-то срезонировало, что-то почувствовал, решил, что буду жить, а теперь у меня всё хорошо!" - а что если бы я затормозила тогда процесс написания стихотворения?.. И ведь хотелось...
Да, возможно, этот мужчина нашёл бы какое-то другое стихотворение, в котором было бы это что-то.
А если нет?..

Всё, что случается, нужно для чего-то. Всё, что приходит нам в голову - важно.
Господи, я понимаю этих несчастных людей, которые ни в чём не виноваты, которые просто ну не хотят снова страдать. Мне страшно за них. Читаю новое стихотворение кого-то из них - и мне страшно, мне до усрачки страшно, ребят!.. Сколько этот человек сможет ещё продержаться?.. И вместе с тем... какие же прекрасные стихи... И хочешь читать больше.
А подобное притягивается к подобному - мы знаем, и чем больше у тебя стихов о боли - тем больше боли в жизни.

...Можно подумать, что тот, кто запретил себе новые тексты, либо слабак, либо молодец. Его уже ничто не тревожит. Ну, подумаешь, не пишет стихов. Зато ему хорошо.
Но нет, ребята, нет.
Это значит лишь то, что человек настолько вымотан этой болью, что просто стоит на краю. И от любой малости может за этот край рухнуть.
Вот что страшнее всего.
До жути!..
Не могу даже выразить это ощущение.

Стихи всё же помогают пережить боль. Поэтому и возникает такая зависимость от них, и привыкаешь прятать боль в слова - это ведь всё-таки лучше, чем расплёскивать её на всё вокруг.
А тут такое - человек не пишет!..
В общем... понятно.

Не хочется каких-то выводов делать... Хочется, чтобы просто у всех всё было хорошо. Самые восприимчивые люди - самые ранимые. Не забывайте об этом... И если читаете чьи-то пронзительные стихи, слушаете песни - подумайте, а может, могли бы вы чем-то этому человеку помочь?.. Хотя бы добрым словом, если не знаете, каким делом.
Это очень важно.
Я прям с полным пониманием это вам говорю ))

Что до меня...
Подобная схема и у меня действовала давно, да и сейчас работает. В общем-то, вы сами знаете, что раз за разом мир как бы долбит меня сильней и сильней. Но, с другой стороны, каждый раз я выхожу из этих ситуаций более сильной, чистой, полностью обновлённой. Это стоит того. Хотя поначалу кажется - ничто этого не стоит. Когда лежишь в лесу на холодной земле и примерзаешь к ней слезами, или когда вгоняешь сантиметровый металлический шип в ногу, потому что так больно внутри, что лишь физическая боль может ненадолго заглушить моральную.
Осознание потом приходит. А боль и правда здорово очищает душу, просто снимает с неё весь тлен.

Так же действуют и чужие стихи.
Когда они написаны в состоянии боли.

Наши стихи, которые мы пишем, когда нам больно - это вакцина от боли другому человеку.

Получается, ты как бы жертвуешь собой, спасая другого. Чаще всего - незнакомого, случайного, который вообще ничего про тебя не знает... и, скорее всего, не будет ни пытаться узнать лучше, ни познакомиться. Может, даже очень скоро забудет. И стоит ли свеч игра?.. Наверное, каждый сам для себя решает.

А насчёт стихов в радости... Лично я умею писать стихи в хорошем настроении, и получаются они такими же сильными, как и те, что были написаны на изломе. Хотя в принципе светлых стихов у меня мало. И там постоянно есть смерть, часто кто-то умирает или мучается. Даже во многих хороших стихах смерть либо стоит за кадром, либо почти настигает героя произведения (в этом случае стихотворение становится хорошим обычно за счёт чудесного избавления от), либо так или иначе где-то да есть... Я даже не совсем понимаю, почему так. Было бы интересно, если б кто-нибудь растолковал :)

...Немного растеряла и попутала мысли, пока записывала, но, надеюсь, идея всё-таки понятна. Так не у всех поэтов дела обстоят, конечно. Но у многих. Ну и как бы поставим здесь точку.

Под катом будет довольно немаленький постскриптум для тех, кто ещё не устал читать.

@темы: Чужое творчество, Что-то кроме сказанного, С песни - по строчке..., Песенное, Мои рифмованные строки, Лит-быт, Календарь моей жизни

23:24 

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. Для девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Старенькое, посвящается многим. Нашла недавно, поняла, что не выкладывала, и вот почему бы и нет.

Верь в то, что ваша встреча - сказка всех сказок, песня всех песен;
Новый мотив разлуки всё ещё впереди
(с) Олег Медведев



Раннее утро Москвы переходит в иркутский полдень.
Ясное солнце в руках не удержишь, смотри, уронишь!..
Можно сильней раз от раза, терзая, сжимать ладони -
Ты всё равно был светлей...
Время бьёт по щекам.
Ну, что же...

Прожита жизнь, недопетый апрельский ветер
Треплет на окнах разбитых цветастые занавески.
Ты, уходя, гладил будущность против шерсти.
Глупо. Бесстрашно. Но искренне.
Так по-детски...

Там, где засохла любовь и тоска, остаётся память.
Там, где, сминая асфальт, тополиный июнь восходит,
Рвётся наружу всё то, что нельзя исправить.
Байками, страхами, сводками о погоде.

Взгляд из глубин подсознания... Жест непрямой, неловкий.
Я узнаю их в любом проявлении. Больно. Жалко.
Это кошачья принцесса в железнодорожных пробках.
Грустный Анубис в челябинской коммуналке.

Бог автостопа, стоящий на пыльных трассах,
И Канченджанга, поющая песни навек ушедшим...
Я узнаю. Я умею.
Но мне заказан
Путь к воплощению новой и главной встречи.

декабрь-2016
vk.com/hellta




* Канченджанга - гора-восьмитысячник в Гималаях; здесь имеется в виду, конечно, персонификация, так сказать, душа горы.

@темы: Что-то кроме сказанного, С песни - по строчке..., По Ту сторону мира, Необъяснимое, Мои рифмованные строки, Календарь моей жизни, Горелазка, Чужое творчество

Приморский город Ля-Минор

главная